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De todas las risas que ganamos en El Estafador, el 21% es un impuesto que tenemos que devolver y contribuir así con la sociedad. Es lo justo. Sólo hay un problema: nos reímos de todo y no solemos apartar esas risas que recaudamos, nos las fundimos sin control. Incluso las derrochamos en chistes malos. A carcajadas, hasta quedarnos sin una sola. Como hienas vacías. Y llega la declaración trimestral de risas. ¿Dios mío, ya? Lo habitual entonces es pedir aplazamientos fraccionados. Pero éstos vencen de nuevo sin que hayamos cambiado nuestra hambre voraz de risas. Una sombra se cierne en el ocaso. ¿Acaso volveremos algún día a reír o hacer reír? He aquí lo interesante. Sin motivo aparente, al poco tiempo reaparecemos como si nada hubiera ocurrido. Radiantes, alegres, graciosos y pesados. Por eso nos han abierto una inspección. Sostienen que no lo declaramos todo, que reímos a escondidas y hasta aguantamos la risa en público. Podrían caernos desde penas irrisorias hasta incluso morir de risa. Pero no tienen pruebas. De nada. (Editorial por Roger Petra)

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Si no podemos con el precio de la vivenda, imagínate con el de la morienda...

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- ¿Y ese ruido? - El día del trabajador, señor. - ¿ Y para cuándo el día del explotador?

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Un tío está leyendo un libro y flipando: - Uaaaauuu... todo son señales! Levanta el libro y es un manual de autoescuela

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Sí sí sí... Que tomen las armas en nombre de Dios. Ya las cargará el Diablo...

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- ¿Y cómo se llama ese invento para viajar al futuro? - Vida

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Un terrorista islámico con un chaleco lleno de explosivos, con una mano alzada y otra en el detonador, visiblemente feliz exclama: - ¡Esta noche se folla!

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Un soldado está fotografiando un cadáver rodeado de flores y mariposas - En primavera los niños muertos son más bonitos

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- Mierda, no queda sal - Pidamos una taza al vecino (Una espiral hipnótica rompe el flujo espacio-tiempo) (Un ciclista de Glovo se dirije a una entrega)

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