EL ESTAFADOR #103: ARTISTAS

14/12/2011

Editorial Mínimal: EL ESTAFADOR, especial Artistas.*

*Otra cosa: compra una entrada para el concierto del día 20 de enero que al final te vas a quedar sin poder ir al final. Aquí.

Javínimal

Una puerta secreta da paso a un camino de acantos, buganvillas y damas de noche. Nos vigila una vieja torre vigía abierta al mar por un balcón escondido por las risas. Cerveza fría acompañada por todas las estrellas del firmamento. Todo parece estar en su sitio en el desorden más absoluto. Entre palabras que nunca se terminan buscamos un vaso en el fregadero donde está toda la vajilla esperando el olor del pino y el color amarillo. “¡Cariño! No me gusta pintar”. Como si fuera tan fácil librarse del pincel y de la brocha. Dinero, cuatro jazmines en el cenicero y una puerta de salida. Pasan los segundos, los minutos, las horas hasta que el sol se da por vencido, y nos deja por imposible. Se va a la playa, allí es donde hemos quedado: el sol, nuestros cuerpos desnudos y unos gin tonics al caer la tarde. Nos montamos en el coche ya con el púrpura de la tarde, vamos parando para ver como se encienden los cigarros en casas abandonadas y pollas tiesas. “Cariño, no había nada que llevarse a la boca”. Llegamos al pecado en menos que canta un gallo, lo regamos bien con güisquis entre miradas esquivas. La risa no es un cuarto oscuro y las pinceladas son carabelas en las discotecas. Los niños siempre tienen miedo a la noche, por eso te acompaño a casa donde una puerta secreta da paso a un camino de acantos, buganvillas y damas de noche.

Bravo Trujillo

Javirroyo

Javi Cejas

http://youtu.be/lH7zm0mN6yk

Sistema de Monos

http://grooveshark.com/s/Dr+Spock/2tiTyW?src=5

Javier Vázquez

Tute

Martirena

Xavier Àgueda

Ellos

Los de verdad, son como los ricos. Una sabe, desde pequeña, que no pertenece a esa especie. El primero al que conocí fue Fred Astaire. Sus pies danzaban por paredes de cartón piedra y yo, sentada en el suelo del comedor, reseguía sus pasos con ojos húmedos y pies fríos. Después, apareció en este espectáculo, donde nunca quedan entradas, alguien como Gloria Fuertes recitando un poema por televisión. Llegaron más tarde, el cuadro de un museo, una peli de Billy Wilder y el busto de Beethoven en la tienda de música. En las páginas de un blog, Casavella olía el viento desde la ventana de un taxi.

Ellos, los artistas, tienen los ojos azules con los que nunca me reiré. Son hijos de otros padres y viven en otras casas.

Escribo esto con boli. Las líneas deshilachadas, los tachones, las terminaciones de palabras difíciles de digerir. Creo que no entiendo ni mi propia letra. Alguien me está mirando y suelta: «tienes letra de artista» y de pronto, por unos segundos, alcanzo a ser la chica del cuadro de Vermeer, sólo la chica.

Montse Virgili

Triz

Fran Collado

Clara Soriano

Adrián Vélez

Tyto Alba

Martirena

Adão Iturrusgarai

Carlos de Diego

Pablo Ríos

Tute

Martín Tognola

Diego Burdío

Pau Anglada

Javier Vázquez

Francisco Peña

Martirena

Francisco Peña

Fran Collado